Почему я родился именно таким, какой я есть, а не другим?

Может просто по случайности?

Когда думаешь о том же, часто представляется образ, будто приходишь в пункт проката снаряжения, и получаешь какие-то вещи, кем-то уже пользованные до тебя, и в странном сочетании, пытаешься что-то вякнуть, а бабулька-ответственная гаркает: бери что есть, или ничего не получишь!

Когда всматриваешься в себя, пытаясь отыскать своё "я", одно за другим отшелушиваются качества, через которые определял себя прежде: характер, темперамент, наследственность, роль, судьба, знания, опыт, лицо, язык. Остаётся только маленькое, предельно простое ядро - то, что существует - "субъект дыхания", так сказать. Всматриваясь в это "я" понимаешь, что его можно, теоретически, поселить в любую форму одушевлённой и неодушевлённой природы, и это по-прежнему буду я.

Из-за этого кажется, что незачем искать смысла в полученной от рождения форме себя. Она конечно замысловата, будто линии на руке или созвездия-схемы, и сильно кажется, будто определяет твою сущность. Но это может быть такой же убедительный обман, как если мемориальную доску перенести на дом в другом городе.