Почему все время хочется плакать по пустякам или без причины?

Потому что человек один. А не должен быть один. И все умные учат его, как ему быть одному. Рассказывают, как замечательно быть одному и самому со всем справляться. И все они, умные которые, они такими самодостаточными бравыми одиночками идут по жизни. Хотя, как ни посмотришь, у них всегда там кто-то есть. И у них всё в порядке с тем, чтоб при этом быть близко с кем-то. Чтобы был Дом. Семья, не такая семья, как у того, кому всё время хочется плакать, а настоящая. Где есть любовь. Просто любовь. Это когда кому-то ты нужен даже больше, чем ты нужен себе самому. Такой, какой ты есть. Тебя любят за тебя, а все твои "минусы" любят особенно. Без объяснений, без теорий, без психологий, психотерапий и всевозможных личностных ростов.

Это такое место, такое пространство между вами получается - тобой и тем, кто тебя любит, где всё остальное не важно. И тогда пусть всё остальное будет, каким ему угодно - ничто не нарушит того покоя и той радости от тебя, именно тебя, которая там, между вами. Там можно никакой, там можно быть хоть какой.

Да, таким пространством должны одарить человека мама и папа. Но не одаривают. Но это не беда. В мире есть любовь. Это кто-то. Не важно, какой он или какая она - тот человек, который умеет вот так знать об этом самом важном. Нет, это не для "сильных". Не для "умных". Им и так хорошо. Это для тебя. Пока важно просто знать, что так бывает. Что кто-то это понимает. Интересно, что такого человека можно никогда не встретить. Просто вы не встретились. Но он всё равно есть.

Так однажды я прочитал стихотворение Михаила Светлова... Там такое окончание:

...Сквозь всю эту неразбериху

В мерцанье печального дня

Нашёл я единственный выход -

Считай своим другом меня!

Он уже давно умер к тому времени, когда я это прочитал. И во всех сборниках его стихов это стихотворение - последнее. Он прожил после него всего пару месяцев. Я понял, что это он написал мне, персонально мне. И знак стоит под тем стихом, доказывающий, что это так. Там стоит дата написания. И дата эта - день моего рождения.

Я родился в тот день. Как потом оказалось, никому не нужный. Вот, кроме Светлова.

Да, разумеется, стань ценным, стань замечательным и ты станешь нужным людям. Ага. Разумеется.

И нет. Не о той нужности речь. А о той, когда кто-то кому-то нужен просто так, без заслуг и замечательностей. Своей слабостью и нужен. Своими слезами.

А психологи, конечно, разглядят коварный замысел того, кому окажутся нужными слёзы Лины.