Мне уже восьмой десяток идет. Смерть, все ближе и кучнее падают в грязь ее мины. Казалось бы, при мысли о смерти ерзать нетерпеливо и повизгивать - нормальная реакция здорового человека, но спасительное равнодушие, окрашенное вполне мажорно и доброжелающе, вот мои нынешние думы о ней. В раскрытом окне влажный дождяной воздух вечера позднего ноября, тебя манит что-то, зовет в темень, в какой-то городок на Волге, где ты когда-то родился. Жизнь бесконечна, и бесконечны те измерения, куда уходит генератор-душа, когда остановится тело. Мои родные покойнички часто приходят во сне и молча сидят рядом. Спросить бы их, да не спросишь, сам скоро узнаешь...