Какое у вас любимое стихотворение?

Как-то особенно запомнился "Бруклинский Мост" Маяковского, который мне однажды в детстве прочитал отец.

Издай, Кулидж,радостный клич!

На хорошее и мне не жалко слов.

От похвал красней, как флага нашего материйка,

хоть вы и разъюнайтед стетс оф Америка.

Как в церковь идет помешавшийся верующий,

как в скит удаляется, строг и прост, -

так я в вечерней сереющей мерещи

вхожу, смиренный, на Бруклинский мост.

Как в город в сломанный прет победитель

на пушках - жерлом жирафу под рост -

так, пьяный славой, так жить в аппетите,

влезаю, гордый, на Бруклинский мост.

Как глупый художник в мадонну музея

вонзает глаз свой, влюблен и остр,

так я, с поднебесья, в звезды усеян,

смотрю на Нью-Йорк сквозь Бруклинский мост.

Нью-Йорк до вечера тяжек и душен,

забыл, что тяжко ему и высоко,

и только одни домовые души встают

в прозрачном свечении окон.

Здесь еле зудит элевейтеров зуд.

И только по этому тихому зуду

поймешь - поезда с дребезжаньем ползут,

как будто в буфет убирают посуду.

Когда ж, казалось, с-под речки начатой

развозит с фабрики сахар лавочник, -

то под мостом проходящие мачты

размером не больше размеров булавочных.

Я горд вот этой стальною милей,

живьем в ней мои видения встали -

борьба за конструкции вместо стилей,

расчет суровый гаек и стали.

Если придет окончание света -

планету хаос разделает влоск,

и только один останется этот

над пылью гибели вздыбленный мост,

то, как из косточек, тоньше иголок,

тучнеют в музеях стоящие ящеры,

так с этим мостом столетий геолог

сумел воссоздать бы дни настоящие.

Он скажет: - Вот эта стальная лапа

соединяла моря и прерии,

отсюда Европа рвалась на Запад,

пустив по ветру индейские перья.

Напомнит машину ребро вот это -

сообразите, хватит рук ли, чтоб, став

стальной ногой на Мангетен,

к себе за губу притягивать Бруклин?

По проводам электрической пряди -

я знаю - эпоха после пара -

здесь люди уже орали по радио,

здесь люди уже взлетали по аэро.

Здесь жизнь была одним - беззаботная,

другим - голодный протяжный вой.

Отсюда безработные 

в Гудзон кидались вниз головой.

И дальше картина моя без загвоздки

по струнам-канатам, аж звездам к ногам.

Я вижу - здесь стоял Маяковский,

стоял и стихи слагал по слогам. -

Смотрю, как в поезд глядит эскимос,

впиваюсь, как в ухо впивается клещ.

Бруклинский мост - да...

Это вещь!

1925