Стихи о Новом годе моего друга поэта Вадима Муратханова запомнились мне еще в конце 90-х, когда я их прочел:
***
И снова Новый год придет туда, где нас нет.
Игрушки на уме, метафоры одни.
В бесснежной темноте рождаются и гаснут
у сварщика в руках бенгальские огни.
В знакомой комнате законная подруга
как стрелки на часах, привычный бросив ход,
Хотя бы раз в сто лет внезапно сходит с круга.
Глядит тебе в глаза, глядит - не узнает.
Остынет твой порог. Услышишь, засыпая,
как ходит под окном бездомный Старый дог,
скольжение дуги последнего трамвая
по влажным проводам светящихся дорог.