Пасо, я, наверное, ко многим не отношусь. Обычно каждый человек выбирает то, что его больше волнует. Всех стихов Хаски прочесть не получилось, да и не впечатлили.
Бараки-недоростки топорщатся кое-как
Неприветливые, словно пропойцы на "голяках".
Или как из крадущейся кареты ППС
Две пары глаз блестящих, что конфетки M&M's.
Небо подпирают новостройки-костыли.
Всё та же чёрная "девятка" разрезает пустыри;
И работяга тащит горб, что тарантул кокон,
И человечья требуха в фоторамках окон.
Я пройду, как по Манхэттену по улицам Восточного.
От солнечного света не пряча лица отёчного.
Дети сопят в колясках, укачанные рессорами.
Все мои одноклассницы рядышком нарисованы.
Жутко. Мне это больше напоминает часто встречающиеся вопросы: почему мне ничего не интересно, почему мне хочется о себе думать плохо, почему я хочу испытать боль?
Как-то забывается пословица: человек - кузнец... А у нас с каждого телевизора, с каждого этажа раздаётся стон, плач, крики. Что же нам так хочется прямо плакаться и пенять на судьбу? Странную мы себе роль определяем: одним нравится пыль в глаза пускать мнимыми успехами и богатствами, другим обвинять кого-то в несложившейся судьбе. Когда-нибудь уже маски снимем? Кстати, забыла про ваш вопрос: почему многие считают...? А сами не объясняют, почему? Наверное, время такое, кому-то за кем-то надо следовать. Я бы лучше перечитала Андрея Кочергина "Мужик с топором", хотя бы чему-то учит.